"...la vida es una cárcel con las puertas abiertas, Verónica escribió en la pared con la tripa revuelta..."
Charlie en primavera ...
A falta de imaginación, de inspiración y de todo, y sintiendo que nada funciona les dejo un texto que escribí cuando era muy chiquito y es parte de un grupo de poemas llamado "Cuaderno Feo", es mi pequeño homenaje a Dante...Gracias por los infiernos.
"...decimelo otra vez, no entendí nada me distraen sin remedio tus labios que se abren y se cierran y se abren..."
me gusta que los árboles sean rosados
VOS
Vos, que pudiste con todos los tornados
con los de fuego, los de agua, los de vientos
los de odio
y los de esporas venenosas (que luego aparecerían en una cinta oriental).
Vos, que dibujaste mi rostro
en las arenas inexplorables del desierto
y diste mística a mis ojos
vos, que sos capaz de dar vida, hasta al Mar Muerto.
Vos, que llevas en el rubio de tu pelo
a Suecia y sus piedras
y a la mas santa
de todas las tierras.
Vos, que guardas en tus labios el sabor de los míos
vos que llevas en tus ojos esa nostalgia porteña, la que nunca se va,
vos…
Este post va dedicado a alguien muy importante en mi vida :$
(imagen de la genial Marion Peck)
"...Si volviera a nacer si empezara de nuevo volvería a buscarte en mi nave del tiempo..."
TU BOCA
Tu boca se comió mi odio y me besó. Y besó, también, mis lágrimas de barro y el barro de mi corazón.
Tu boca quemó mis labios y apagó mis infiernos
la misma que gritó cuando hizo falta la que dijo sus verdades, la que nada se calla.
De ella nacieron versos interminables cuentos asombrosos cartas de amor
de ella nació, y no se cansa de nacer, como nacen las flores y los frutos de los árboles: todo el amor, tuyo y mío, vivo y fundido en cada beso nuestro.
dibujo: "Llanto" por Charlie Suárez - de una serie de dibujos llamada "Mutilaciones"
* Este es un poema rescatado de una serie de poemas a la que llamé "Las Estaciones":
TERNURA DE LA MARIPOSA MUERTA
Junto con la primavera
se la puede ver en el piso muerta
con sus alas de colores,
las mismas que el viento se encargará de borrar.
En las líneas de una mariposa sin vida
puedo leer las confesiones
que el tiempo guardo en signos celestes dentro de ella
y que la rosa interpretó antes de decir adiós.
Pobre de ti
que no llenarás de colores el jardín
pobres de mis ojos
que ya te extrañan
sin haberte visto nunca antes (con vida)
mariposa marchita que caíste
al suelo
como una lágrima herida
de algún ojo surrealista y melancólico
¿Te habrás caído de mis ojos?
Tal vez por eso me generas tristeza
y por eso lloro, en lugar de sal:
mariposas muertas.
masticaba margaritas de puro odio...
"Lo que para los demás es ternura, para mi es malevolencia benéfica" (L. G.)
Uff hace mil días que no posteo nada, gracias a todos los que me siguen igual, aunque sea un colgado!!
Hace mucho que no escribo poesía por seguir mis impulsos, y estoy experimentando con otras formas... pero, este hasta ahora es un blog de poesía, no? xD
bueno, por suerte tengo un archivo loco :) no son muy antiguos igual, pero tienen ya un tiempo
el primero es una descripción rara y habla de los silencios y las ventanas (nunca me gustó pero haber que les parece) y el segundo habla de un ángel de adorno:
MIS HORAS MUERTAS QUE RESPIRAN
Tres ventanas
en esta habitación de noche
tres ventanas que parpadean
entre las luces extrañas
del mundo nocturno
que a veces esconde a tantos seres,
mis horas muertas
a través de tres ventanas
esta habitación, esta casa
tres ventanas, un triángulo.
Tres ventanas tuvo la habitación
de mi infancia,
había dos ventanas en el ático contiguo
donde vivían los fantasmas
pero había una más, la ventana escondida
es que nadie miraba hacia al techo
por donde entraba la luz de las estrellas
y los misterios asombrosos
que rodean al cosmos,
a través de ventanas
mis horas muertas, que respiran.
Tenían rejas las ventanas visibles
de metal pintado de negro y tierra
donde los pájaros
jugaban a que se trataba de las ramas de algún árbol.
Ventanas grandes para el sol
siempre necesarias
es hermoso que sea su luz
la que me despierte del sueño
un domingo claro.
que el viento me despeine II
"...dos días en la vida nunca vienen nada mal,
de alguna forma de eso se trata vivir..."
UN ÁNGEL
Había un ángel.
Un ángel dorado, perfecto
sin brazos, roto, niño: perfecto.
Estaba sobre una mesa y a su alrededor,
otros ángeles aguardaban mi mirada
pero él me obligó a no dejar de mirarlo.
Un ángel dorado, perfecto
le faltaba un pie,
estaba roto,
era un niño, perfecto.
Dormía, quieto
había otros ángeles
que nadie veía
y de sus voces provenían
canciones de cuna o despedida
el dormía
quieto,
y un árbol tras un vidrio
se aprovechaba de la transparencia otorgada por la ventana
Las criaturas danzan en lo frío de la noche son hombres de cuerpos atléticos, con cabezas de unicornios, están por todos los lados escondiéndose entre los árboles, palideciendo junto a ellos que son blancos desde la raíz hasta el final de cada una de sus ramas de las cuales se desprenden gotas de cristal, caireles que bailan junto con el viento aturdido, en el cielo anaranjado, rosado por momentos y al fin azul y al fin negro y al fin de todos los colores al mismo tiempo.
Mas allá hay canastas con limones y otros frutos y mujeres-cabras, agrupadas, en una pequeña manada con sus labios pintados y sus cuernos diminutos y sus pesuñas. Se comen las flores a mordiscones grotescos y se besan entre ellas y se ríen de los hombres, ausentes. Cruzando el bosque, a lo lejos vi, el lago y al llegar a el, me senté a su orilla, viendo nadar sirenas y tritones y peces y pájaros y las luces de los astros reflejadas en aquel espejo natural y a su vez destellándose en mi mirada y la luna, tan fría como brillante enamorando a todos los habitantes del agua.
Y toda la magia que en este lugar habita a mi alrededor, al alcance de mis ojos y mis manos no puede lograr que, después de ver mil mundos y después del encantamiento consiga apartar mis manos de las tuyas, mis ojos de tus ojos.
azul & rojo
“…y nos hicimos mayores esperando las flores del Jacarandá. Como me cuesta marcharme, me cuesta quedarme, me cuesta olvidar el olor de la tierra mojada, la brisa del mar…” (Jorge Drexler)
* Quiero agradecer a Xtar y su blog "Yra Reybel Republic", por este premio tan lindo, obviamente no sigo las reglas, jajaja, pero me gustó el cumplido, es muy lindo, gracias.
Este es uno de los primero árboles que escribí y nunca publiqué, es que tengo árboles ocultos xD
HABÍA MAGNOLIAS
¿Te detuviste a mirar los reflejos de la noche en el agua, y los del agua en la noche? No te acordás de nada, se me revuelven las tripas de recordar siempre nunca entiendo, jeroglífico poco feliz. A veces vienen por mi las tardes de invierno que murieron en las plantas de nuestros pies frente al mar y al frío tierno y envolvente y los secretos que la arena siempre trae con ella escamas, sirenas, caracoles y anzuelos hace tanto que no sonrío que la gente que entra al local se debe preguntar: ¿Tendrá dientes?
Me acuerdo de un lugar, lejos, los suelos verdes imperturbables había magnolias frágiles. Su aroma a menudo me maltrata, me trae sonidos y recuerdos más que un aroma, puñalada al alma y no es tu culpa árbol de flores extrañas mujer alta. Había magnolias, con ojos había lejanías, paredes que eran un abrigo o una cárcel sonido sordo y misterioso vuelo de calandrias que aterrizan en tus ramas y el llanto de soles que también descienden pintando de colores las tardes, puedo asegurar y reconocer que estos suelos están grabados en el mapa de mis pies. También te besé con mis manos con mis pestañas con trozos de mi vida postergada me senté en vos, fuiste silla sosteniéndome tuve toda tu extensión en mis patas yo te tuve y había magnolias.
